Сергей Молодцов


Сергей     Молодцов
Эту композицию я посвящаю городу, о котором узнал в далёкой Сибири, в детстве, благодаря кинофильму и повести Л. Кассиля «Улица младшего сына». Город — который стал родным, которым я горжусь; отдаю свой труд и творчество, и благодарен за главный подарок в жизни — Любовь.


* * *

Стоит на стыке двух морей
Седой старик — Пантикапей.
Сверкают мудростью глаза,
А виноградная лоза,

Обвила, словно ожерелье...
Она владычица веселья!
Гудит, в делах, пчелиный рой,
И рыбаки плывут домой...

Ты, старче, много повидал:
Как шли враги, за валом вал,
Дни поражений и побед,
Мрак бездны и величья Свет...

Времён и поколений смену,
Любовь, отвагу и Измену...
С грифоном верным у дверей,
Стоит седой Пантикапей...


* * *

Я — сибиряк. Но Керчь узнал давно...
Мне было десять лет и, как сейчас, я помню:
Я про Дубинина смотрел кино
И вместе с ним вёл бой в каменоломнях.

И, Льва Кассиля, в очередь, читая,
Мы с пацанами в партизан играли.
До этого про Керчь вообще не зная,
Теперь её, в Сибири, «защищали».

А через двадцать лет, исколесив полсвета,
Пройдя бои, познав и рай, и ад,
Я с изумлением ступил на землю эту
И трепетно взошёл на Митридат.

И в этой маленькой степной полоске
Мне приоткрылось множество миров:
Я видел греков, скифские повозки,
В каменоломнях сполохи костров...

Здесь каждый миг истории так ярок,
Как будто лично это пережил...
Я благодарен жизни за подарок —
За город, что мальчишкой полюбил.


ПЕРВЫЙ БОЙ

В другом конце страны, готовясь в бой,
Солдат аджимушкайцев вспоминал...
А мирный город, труженик, Герой,
Об этом даже не подозревал...

В стране спокойно. Мирно люди спят.
А на границу стянуты резервы.
И я — простой, молоденький солдат,
Глотками спирта усмиряю нервы...

Но он летит по горлу, как вода,
А нервы в пляс ударились по телу...
И лупит дрожь — совсем как в холода,
И не даёт спокойствия прицелу...

Да. Это не кино и не игра...
И не о чем жалеть — твой выбор сделан...
Спокойно спите. Мирная пора
Хранится в рамке моего прицела...


РУССКАЯ РУЛЕТКА

Нам бы в застолье собраться,
Вдоволь глотнуть тишины;
Но мы продолжаем сражаться
За мирное небо страны.

Ночь темна и не видно ни зги,
Дрожь исчезла в руках и коленках...
Всё. Кручу барабан. И быть может, мозги
Мои, с кровью, прольются по стенке.

Мне не жаль умирать. Да ведь дело не в том:
Выбор сделан — игра есть игра.
И беру я спокойно холодный патрон,
И кручу барабан... Всё. Пора.

Может, жизни осталась секунда одна?
Мне пора нажимать на курок...
Выстрел! Пламя и боль... А затем — тишина...
Я — игрок. Я всего лишь игрок.

У разведчика всё, как в картёжной игре:
Либо в фаворе, либо в грязи...

И туза бережёшь, словно сон на заре,
На него ставишь всё — вывози!
И играешь уже ты на жизнь или смерть,
На свободу, на честь, на любовь!

Ставки сделаны и — понеслась круговерть,
Где ценой — твоя алая кровь.
И проигрывать тоже ведь надо уметь:
Шанс сквитаться, последний, был дан...

Не судите пристрастно. Мне выпала смерть.
Уже поздно. Кручу барабан...


* * *

Кто сказал нам: “Вот это — чёрное.
Это — низ, это — верх, это — дно;
Это — белое, это — зазорное...
По другому быть не должно!»?

Кто писал нам все эти правила,
Из канонов создав бастион?
Ведь душа его не лукавила
И считал себя правым он.

Почему не могу быть я смелым
В окруженьи условных преград?
Заявить: «Для меня он — Белый,
Ваш, Малевича, «Чёрный квадрат!»

Вы серьёзны, а мне — потеха;
Вы во фраке, а я — босиком!
Почему, там, где нужно ехать,
Не могу я пойти пешком?

Почему все порой забывают,
Что не может быть Правды одной!?
Правда, в каждом своя, пребывает
С его мыслями, сердцем, душой...


ЖЕНЕ МАРИНЕ

Горели венчальные свечи
И тихо священник вещал...
Нам храм Иоанна Предтечи
Особой святынею стал...

Кружит осенняя листва...
И я, грустинку развевая,
Из слов сплетаю кружева
И в них тебя я одеваю...
Чтоб в кружевном наряде том,
Когда уедешь в путь далёкий,
Ты помнила б меня и дом,
И грели б душу эти строки.

Из строк букет тебе слагаю и дарю,
Как лепестками роз, словами осыпаю;
Плету венки и создаю Зарю,
И как волной, стихами омываю...
В них всё тебе: и солнце, и цветы,
И щебет птиц, и звёздное сиянье,
И звон ручья, и светлые мечты,
И ветерка чуть слышное дыханье...

Дарю тебе свои стихи,
А с ними — мысли, сердце, душу...
Моменты взлёта и грехи...
Всё для тебя! Ты только слушай!
Стихами можно всё сказать,
И лишних слов уже не надо.
Их просто нужно понимать,
Они — иль Буря, иль Отрада...



Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 10
Опубликовано: 02.01.2017 в 02:31
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора










1