Белый тигр


Меня позабавило. Если бы к тому невезучему гражданину из Тбилиси лет пять назад подошла гадалка и сказала, что его задерет белый тигр, то он бы, наверно, только пальцем у виска покрутил и пошел дальше. А ведь, так и получилось. Если есть больший бред, чем в развитом городе умереть от лап и клыков белого (белого, Карл) тигра, то я его сходу придумать не могу.
Это лишний раз подтверждает, что миром правит случай, либо какой-то очень изощренный и удалой Господь. И ведь человечишко, скорее всего, был самый-пресамый обыкновенный. И нелепую жизнь обвенчала абсурдная в своей красоте смерть. Что вообще можно планировать в этом мире?
У каждого в жизни есть свой белый тигр. Он ждет за углом, охотится в тени деревьев. И мы не думаем о нем, потому что знаем, что такого просто не может быть. Что вот лично со мной этого не случится.
Все, что нам отпущено, - это клюквенный морс. Который мы можем пить, а можем и не пить, но если все-таки пить его, то лучше в комфорте и с видом на закат.



Рубрика произведения: Проза -> Очерк
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 4
Опубликовано: 30.11.2016 в 22:13
© Copyright: Дарья Сокологорская
Просмотреть профиль автора






1