Игра


Доброта бедова, что та беда.
Всё равно, что в самый мороз раздеться.
Тот, кто добр невидимо и всегда,
У того открытая рана в сердце.

А в Европе нынче - один галдёж
Тех, кто даже в детстве войны не нюхал.
Их мирок на запах войны похож,
Наважденье глаза, фигурки слуха.

Линза, брынза, ганза неглубины,
Шайка-лейка пошленьких разговоров.
Затевают пиццу, пекут блины,
Застилают ими поля и горы.

Там, в ночной Европе, огни грустят,
А у старых страхов глаза округлы,
А в паркетных залах вдыхают яд
И людьми поновой играют в куклы.



Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 24
Опубликовано: 16.10.2016 в 15:11
© Copyright: Николай Ширяев
Просмотреть профиль автора






1