Походная


              Музыка, пропахшая костром,
              Строки, прогоревшие с дровами,
              К нам вернутся с возрастом, потом,
              Чтобы навсегда остаться с нами...

Под ломкий шёпот сосняка
Я струны трогаю с утра...
И в унисон - течёт река
Изящным росчерком пера.

Едва родившийся мотив
Так потрясающе хорош,
Что прямо в небо он летит,
Из кожи выбивая дрожь.

Смываю строфами грехи,
Под перебор звенящих нот,
Вплетаю музыку в стихи,
А ,может быть, наоборот.

Я слышу, как звенит роса,
Сочась по стрелочкам часов...
Как будто хочет дописать
Вдогонку песне пару строф...

И первый, робкий солнца луч
Поёт, запутавшись в ветвях.
Он так беспомощно могуч,
Питая светом сам себя.

О, наши вечные костры!
Тепло, Надежда и печаль!
Вы, как привет из той поры,
Что с рюкзаками на плечах.

На вид - наивно и смешно,
Но, кажется, уже давно
Висит во времени венок
Соединенных слов и нот.

И лес задумчиво затих,
И перестали птицы петь,
И в мир плывет рождённый стих
Под струн торжественную медь.



Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 07.10.2016 в 22:27
© Copyright: Михаил Гусев
Просмотреть профиль автора






1