ИСХОД - 2


.




ИСХОД – 2

_____________________________________________________________



Вот опять загорелся описанный точно,
До мизинца разыгранный город. И там —
По горячим следам, по сгоревшим мостам,
Под стеклом ювелира и в желобе сточном,
Между льющихся лиц и лежалых вещей —
Посвети напоследок, найди мою старость,
Дай мне руку! Скриплю я, как дохлый Кощей,
Но и ты ведь в одних зеркалах разблисталась…
________________________________________
Павел Антокольский (Вот опять…)




Это годы мои, это люди из пепла и стали,
это я у твоих, как и прежде дразнящих колен.
Стали годы как дни, но мы все-таки не перестали
усмехаться судьбе и приветствовать радостный плен.

Помнишь, губы твои мне шептали: не жди и не бойся –
он с тобой, он в тебе с каждым днем молодеющий мир, –
это гор серпантин и дороги упругие кольца,
и прибоя седины, и мол и убогий трактир
из поэзии снов и на выдумки сказок богатых,
из последнего слова: прощай… не забудь и прости, –
слышишь, трубы запели и пыль под ногами солдата
оседает как пепел и прахом лежит позади.

Говорят полустанки
сквозь горечь мазута и гари –
мы не делали ставки
и прошлого не проиграли.
И прожекторов стразы,
и сам красноглазый крупье
семафорят по-разному
в этой игре, как в игре.

«Колдовские ли флейты поют, голосят поезда ли?
О, скорей! О, спеши! Не печалься! Вокзал недалек...» *
Мы мостов не сжигали и книг, и страницы листали…
Ты? как пламя свечи, я  как верный тебе мотылек.

Мы пришельцы из снов мастерских, мы вернемся под вечер –
и умолкнут цикады, и травы в садах как в строю, –
это время любви и крылатый смешной человечек
что стрелой на песке и на сердце напишет – люблю…
На стекле, на стене, на душе, на крахмале манжеты,
на пергаменте светлом в альбомах весталок и дам…
Сколько песен и слов недосказано и недопето
наяву и во сне, и по весям, и по городам.

И сатир козлоногий, и нимфа – комочек миткаля,
и осколки разбившихся ваз как осколки сердец
разлетелись, и вновь в зеркалах и картинах мелькают
наяву… это только Пролог, но еще не конец.

Разрыдаются скрипки –
их старый извечный мотив –
он еще не постскриптум,
хоть, в общем, и не креатив.
Коль обьятья не крепки
в преддверии черной падучей –
не повязывай креп и
целуй меня, bésame mucho…

Ты – поэзия жизни, ты радость моя и печаль,
ты надежда моя и надеждою быть не устала.
Ты моя Эрато, ты – дорога, я твой календарь –
ты моя колея, я заснеженный твой полустанок...
Ты дворов проходных маркитантка и громких парадов,
чердаков и мансард в поднебесье скрипучая дверь.
Посвети напоследок, мне яркого света не надо –
есть иголка в яйце, а у каждой иголки – Кощей!

Нам, кощеям, не сладко –
бессмертным, упрямым, дотошным –
нас разделят на классы
по вредности и понарошку.
Так поднимем бокалы
от радости и от кручины –
нам, кощеям, все мало
и в праздники, и без причины.

За твои и мои, о! прохладные светлые годы!
переулок – курьезную радость котенка…
за обложку забытой заманчивой моды,
за лист пожелтелый, может быть акварели японской,
то с багровым отливом,
то в розовый цвет сургуча,
или воска излом? но какой прихотливый рисунок…
собираясь в танцующем, праздном, слегка горячась,
пили капли Абхазии, капельки нежной Пицунды!

О, моя дорогая! о, жизнь моя, знойное счастье!
разве та не жила, не болела со мной, не дрожала?
или ты не дарила – несметно – резной и блестящей
за пропахшее лето пропащим карельским пожаром?

Мы любили рубинные
брызги и поступь Клерже
не забыли, а бином
Ньютона на полке мышей
развлекал… доиграет
и наш заводной клавесин,
забывая о правилах,
сколько останется сил
отбренчит…
вспоминаешь?
как бледная дочка врача
проводила по клавишам
и поводила плеча-
ми и пальцами тонкими
терла такие глаза!
Утонченная Тонька,
и нас образумит вокзал!

Уезжая, простимся,
что хочешь проси у меня –
мы одеты по-зимнему,
милая юность моя,–
не проймешь, не уколешь
и не прикоснешься – о, нет!
к негражданской, но боли
без разных особых примет…

нас манила Манила – огни табаков и свечей,
нас помилуют мимы – за гордость и горечь речей!
Мы любили не плача и плачем как плакалось Вам,
ненаглядная мачеха, родина бабок и мам…




_____________________________________________
* П.Антокольский  (Мы приценимся к ним…)

.



Рубрика произведения: Поэзия -> Поэмы и циклы стихов
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 73
Опубликовано: 20.09.2016 в 13:35
© Copyright: Олег Павловский
Просмотреть профиль автора






1