Гроза.


На разных высотах плывут облака, постоянно меняясь.
Еще тишина на земле, но в пространстве- смятенье.
Как будто бои, высоко-высоко начинаясь,
С большим запозданьем приходят, снижаясь, на землю.

И первые звуки: глухое за лесом ворчанье.
И свежий порыв: шевельнуло на яблоне ветку.
И снова- уже ненадолго- молчанье
И краснокирпичная тьма вместо яркого света.

Пугливо-стремительно падают ласточки ниже.
И грозные тучи на запад с востока несутся.
И гром громыхает все яростней, злее, все ближе
И падает нА пол со звоном разбитое блюдце.

И сердце в секунду сожмет налетевшая жалость.
И трудно понять в первый миг, что же это разбилось?
Ах, блюдце!? Какая счастливая малость.
Лишь, блюдце. Какая нездешняя милость!



Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика пейзажная
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 24
Опубликовано: 08.09.2016 в 17:01
© Copyright: Юрий Богомолов
Просмотреть профиль автора






1