Что - жизнь?




Напился крови комар.
Летит и пищит, звенит - песни свои поёт...
Бац - и нет комара, отлетал своё, отгулял, отпел.
Кто будет помнить этого комара лет этак через пятьсот?
Смешно? Ну конечно, смешно: кто ж его, комара, бляха-муха, будет помнить!
Посмейтесь, посмейтесь, только в меру, не переборщите.
Участь такая комариная.

Ну а вот человек, венец творения, сей мыслящий тростник?
Жил себе простой человек, не громкого имени, трудился, любил. Где горевал и слёзы горючие лил... а где радовался и счастлив был.
Но не стало человека на свете, умер.
Похоронили, закопали.
Кто будет знать о нём и помнить о его делах лет через тысячу? или тысяч через десять?
Ну конечно, можно наговорить много хороших, красивых и таких нужных, правильных и утешительных слов о вечной памяти... Но по-честному - надолго ли она, вечная память, на какой срок? То-то и оно...
Да хоть даже о самом знаменитом! Рассыпавшейся плоти, праху его разве радостно или легче становится от того, что не забыли о нём и помнят?
В общем, по сути, не до смеху никому, это точно.
Но если тебе стало смешно, или, наоборот - скучно, или - равнодушно, то ты тогда, должно быть, придурок, иди скорее и лечись крепко.
Так, может, есть всё же там, за краем Вселенной или в другом измерении... что-то такое великое и прекрасное для человека, для его бессмертной души, а господа?
Или неужто нас всех, всё человечество, ожидает участь комариная?




Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 42
Опубликовано: 02.09.2016 в 20:11
© Copyright: Иван Рахлецов
Просмотреть профиль автора






1