Она ждала меня и в турке...


* * *
Она ждала меня и в турке
варила кофе превосходный.
В тот год в туманном Петербурге
зима особенно холодной
была: сугробы, дом доходный,
в парадняке на штукатурке
три буквы страшного размера.
А мы на кухне обсуждали
изобретение Люмьера.
Она считала на журнале
«Нева» расходы. Чёрт! Едва ли
могла мне нравиться манера
всю жизнь планировать. Короче,
однажды я припёрся с тортом
часу в четвёртом, что ли, ночи,
и мы расстались. Идиотом
я был, наверное. Да что там –
меня сменил водопроводчик!
Он как-то вдруг подбил на кражу
её подросшего балбеса.
И оба сели… «Эрмитажу»
(ну, ресторану то есть) пресса
рекламу делала. Я веса
судьбы не чувствуя, вдруг нашу
Галину встретил, чёрным ходом
из бухгалтерии во дворик
войдя: помойка, мусор… Кто там
копается? О, бедный Йорик!
Она спилась. Весёлый дворник
её погнал метлой. На жёлтом
лице почти уже ни грамма
ни красоты, ни обаянья…
Могло иначе быть? Но драма
предполагается. И сам я
не столь далёк теперь от смерти,
чтоб рассуждать ещё о жизни.
А Небо в годы дешевизны
шлёт письма тайные…
Ich sterbe!..



Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 32
Опубликовано: 16.08.2016 в 03:06
© Copyright: Сергей Аствацатуров
Просмотреть профиль автора






1