Уют...


Уют...
А может разлетится наш уют?
Да так, что и не сможем увернуться –
сгорим, утонем, раздробимся на
отдельные кусочки, на обломки.
И, подстелив страховку из соломки,
мы не заметим, как сгниёт она.

А может и уют наш – не уют?
Машины эти, вешалки и блюдца –
всё это лишь мираж? Лишь антураж,
который наполняет сон, и только?
Всё это сон, который длится долго.
А как проснёмся – ждёт иной пейзаж.

Иное ждёт – смола, котлы с огнём...
Тогда поймём, сколь призрачны минуты,
которые в привычном нам уюте,
проводим здесь, считая, что живём.



Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 30
Опубликовано: 03.08.2016 в 19:47






1