Свидание на Троекуровском...


Свидание на Троекуровском...
                                             Главное качество разведчика – любовь к Родине…
                                                            Геворк Андреевич Вартанян



Ей показалось, что Георгий... Не из бронзы, а живой.
Радушный взгляд, улыбка – словно не прощались.
А ветер шепчет на фарси, как эхо памяти: Геворк...
В душе он рядом, лишь на сердце – тень печали.

Как раньше, руки за спиной – готов на добрый диалог,
Умны глаза – спокойной мудростью Востока.
Безукоризненная стать, по этикету – даже строг,
Молчит и смотрит… Без малейшего упрёка.

Ей показалось… Кто бы знал, как одиноко без тепла,
О чём грустит она? Судьба – как дань Отчизне…
Вербовка, шифры, имена – азы и тайны ремесла,
Табу на всём, что прикасалось к этой жизни.

Война и первый поцелуй, а в сорок третьем – Тегеран,
И пульс надежды – под прицелом у Скорцени.
Капкан на зверя и кураж – всё это было, как вчера…
Незримый бой – во благо многих поколений.

И только нежная тоска… Конечно, Родина ждала,
Так мать волнуется – за дочь или за сына…
Расчёт разлуки по годам – ещё хватало в мире зла,
А им хотелось… Лишь домой, без псевдонима.

Конспиративные мечты и чувство локтя на двоих,
Святая скорбь и вера в близкую Победу.
Аккорды гимна (лишь во сне), рукопожатия связных,
Но так хотелось… Почитать свою газету.

И просто хлеба от друзей – вдохнуть пшеничный аромат,
До рези в лёгких, до приятного озноба.
Обожествляя даже мысль – о возвращении назад,
Рассудок грезил – хрустом белого сугроба.

Янтарной россыпью рябин, водой лесного родника,
Сухой соломой на чердачном сеновале…
Так всё и было, а сейчас… Среди Бессмертного полка,
Единым строем – их портреты и медали.

Архивный подвиг на руках и в сердце каждого из нас,
На пядь земли – по капле крови за Россию.
Им благодарен тёплый Крым и снежно-солнечный Кавказ,
Четыре года – смерть безжалостно косила.

А у него – опять цветы, и дымкой стелется туман,
На Троекуровском – свидание с любимой.
Они опять наедине и друг от друга без ума…
Господь хранит любовь и не проходит мимо.

Ей только кажется порой… Он не из бронзы, а живой,
Что ветер шепчет на фарси, шурша оранжевой листвой…
Солёный привкус от слезы… Дождался, милый?..

P.S. Акро (снизу-вверх)




Рубрика произведения: Поэзия -> Акростихи
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 51
Опубликовано: 07.07.2016 в 08:59






1